Манекен
Я умру седьмого октября. Я не жалею о прожитом, ни об одном из мгновений
своей жизни. Я не хотел бы пережить это снова — ни любви, ни боли, ни
счастья, ни разочарования. Я знаю, что ничего не значил, пока был живым.
Мной затыкали дыры, оставленные другими, заполняли пустые места, где
прежде был кто-то, кто оставил неуёмную, незаростающую брешь.
Опустошённые, выскобленные, вы бежали ко мне, зная, что я есть
исцеление, чтобы затем, насытившись, отбросить меня отребьем прочь. Я
находил силы встать, воскреснуть, снова прийти к одному из вас,
наполнить, дарить дыхание... но это не могло продлиться вечно.
Я слишком долго был куклой, тем, кого вы хотели видеть, тем, кого вам не
доставало, тем, кого никогда не было. Я слишком долго смотрел ваши сны,
не видя своих. И вот, теперь я стою перед её лицом — во мне больше нет
страха. Огромная белая псина с поникшей мордой бездонной смолью незрячих
глаз провожает меня в тишину вечернего неба. Безграничность песчинок,
перебираемых ветром, ждёт моих следов, чтобы растворить их в себе, не
помня, не сожалея...
Это был только сон. Сон, который приснился мне... и кому-то ещё.
