Манекен

Я умру седьмого октября. Я не жалею о прожитом, ни об одном из мгновений своей жизни. Я не хотел бы пережить это снова — ни любви, ни боли, ни счастья, ни разочарования. Я знаю, что ничего не значил, пока был живым. Мной затыкали дыры, оставленные другими, заполняли пустые места, где прежде был кто-то, кто оставил неуёмную, незаростающую брешь. Опустошённые, выскобленные, вы бежали ко мне, зная, что я есть исцеление, чтобы затем, насытившись, отбросить меня отребьем прочь. Я находил силы встать, воскреснуть, снова прийти к одному из вас, наполнить, дарить дыхание... но это не могло продлиться вечно.
 
 
Я слишком долго был куклой, тем, кого вы хотели видеть, тем, кого вам не доставало, тем, кого никогда не было. Я слишком долго смотрел ваши сны, не видя своих. И вот, теперь я стою перед её лицом — во мне больше нет страха. Огромная белая псина с поникшей мордой бездонной смолью незрячих глаз провожает меня в тишину вечернего неба. Безграничность песчинок, перебираемых ветром, ждёт моих следов, чтобы растворить их в себе, не помня, не сожалея...
 
Это был только сон. Сон, который приснился мне... и кому-то ещё.